Каждому — своё
Итак, сегодня новый день,
Не пишется… быть может, лень?
И с самого, в обед, утра,
«Поспи ещё…» – поют ветра…
«Не пишется…» – мысль потянулась,
Уже почти-почти проснулась,
Зевая, шепчет мне: «Во, жалость!
А может, музя взбунтовалась?
На горбоконике умчалась,
Куда-то, в знамую ей, даль?
Может кому-то снять медаль?
И уложить почить на лаврах?
Или под громкий звук литавров,
Кого-то тащит на-гора,
Чтоб издалась его мура?
Чтобы кричал он там «ура!..»
Бездарность серая на музе?..
А в голове – то, что и в пузе?..»
А музя – стала ведь продажной,
Да и гора – многоэтажной.
И есть там мечто* всем и вся,
(Ведь запретить мечтать – нельзя)
Своя игра там, свой монтаж,
Для каждого – там свой этаж…
И Лель играет всем на флейте:
«Моё лишь мнение имейте!..
Я – ваш пастух, а вы, ребятки,
Продайте совесть – музе взятки!»
– А я?.. Я не мечтаю, братцы!
Мечтам о славе – негде браться,
И совестью я дорожу,
И с музей – вовсе не дружу,
И быть на лаврах – не дрожу,
И тех, на лаврах – не сужу.
Ведь каждому – своё под небом,
И Сам Господь Иисус был Хлебом,
И Словом – алчущих кормил,
И вместо лавров – распят был…
И вот я мысли той – в ответ:
«Я спать ложилась – под рассвет,
Сейчас для тех буду писать,
Кто будет слов моих – алкать».
© Вера Шредер (Шепель)
